Рыцарь и груди

Однажды, давным давно, в далеком-далеком королевстве, жил да был рыцарь. И мечтал этот рыцарь, страстно мечтал, насладиться богатыми грудями королевы. Ну, королевский бюст был у королевы. И попросил он друга своего — придворного врача — ему помочь. За скромное вознаграждение, разумеется.

Врач посидел, подумал — и придумал. Насыпал он в бюстгальтер королевы щепотку чесоточного порошка. Вполне логично, что скоро королева его позвала и попросила разобраться с её кошмарным зудом. Доктор её осмотрел, и сделал компетентный вывод: помочь может только слюна, да не простая, а особая. И у кого такую можно найти, врач тоже подсказал спустя какое-то время. Вы и сами догадываетесь, что спасителем королевской груди мог быть только лишь уже знакомый нам рыцарь.

Целый день и целую ночь лобызал рыцарь груди королевы (разумеется, прополоскав предварительно рот противочесоточным бальзамом). Радости — полные штаны. Но всегда найдется тот, кто испортит весь праздник — на утро доктор (тоже мне, друг называется) стал требовать оговоренную оплату. А рыцарь же — вот подлец — заявил, что платить не будет, because fuck you, that's why.
Тем же вечером врач щедро насыпал порошка в трусы королю.

А мораль? А что мораль… Всегда платите по докторским счетам, господа.